30.12.08

En fin.

Fui a una farmacia dispuesto a hacerme el irónico, pidiendo que me vendan lágrimas.
Vendame lágrimas farmaseutico!!
Me las vendieron nomás. Doce pesos
En está sociedad ya no hay lugar para la ironía poética.

19.12.08

cata y me pin


Catalina de la familia de los Medici fue casada con Henri II príncipe de Francia. Le pasó eso de los matrimonios arreglados donde solo uno de los conyugues se toma en serio lo de amar al otro. Dicen de Catalina que era fea pero de lindas piernas. Una condición que le alcanzó para parir siete hijos, cinco de los cuales reinaron sobre Francia; tres reyes y dos reinas. Una vez recibida la corona y asegurada la dinastía en sus hijos, el bueno de Henri se dedico de lleno a tener amantes hasta que una lo conquistó más que las otras. Esta chica Diana de Poitiers lo volvió tan loco que hizo poner en el palacio del Louvre escudos con las iniciales H y D a la vista de todos, incluida su mujer.

Poco tardó la reina en enterarse de las andanzas de su marido. Hasta pudo averiguar, inteligente como era, en cual habitación Diana recibía los favores de Henri. Entonces hizo algo que no era propio de ella; se enfermó de celos y de obsesión. Se las arregló para invadir la habitación superior a la de las andanzas del rey con el propósito de fraguar una conexión entre ambas. Espiarlos se convirtió en su principal actividad. No me consta que sufría pero podría aceptarlo sin reservas. Hasta estoy dispuesto a aceptar que necesitaba hacerlo aun en contra de sus propio bienestar porque lo he visto, ¡Conozco a alguien así!

Me Pin no se parece casi en nada a lo que sé de Catalina. Es una hermosa asiática que conserva algo de su belleza en sus cincuenta y tantos. Solo tres hijos hay en su vida. Trabaja como lema de su raza. Sin embargo comparten ambas mujeres ese acto de despecho, esa necesidad de saber en qué momento y de cual manera las está engañando su marido. Me Pin aventaja a la reina en tecnología. Filma las andanzas de Chía y se regodea de haberlo cachado. Exibe orgullosa las pruebas de su ultraje.

No me puedo imaginar mujeres más distintas, separadas como están por la cultura y los siglos. Sin embargo en ese aspecto son hermanas. Necesitan saber que aunque sus maridos, que prometieron fidelidad, crean que las engañan, ellas están un paso adelante. Les duele entender que no pueden hacer nada contra eso más que prepararse para lo que va a venir. Entender que es inútil tanto desvelo pero despertar para empezar de nuevo al día siguiente. Es una tragedia. Una cosa que algunas mujeres, por su carácter, tienen que pasar. Me asombrá que no se den cuenta que es el camino hacia la locura. Que ese placer sádico es del lado oscuro.

Me consta de Me que espera de Chia Fan un único acto de valor de un canalla. Que ese dìa esté dispuesto a humillarse. Haciendo la interpolación inmediata me da pena la Reina Catalina cuyo marido prefiriò que le atraviesen el ojo antes que sincerarse.

Sobre Me Pin no puedo decirles que va a pasar. De Catalina puedo contarles que quedó viuda muy joven y que negó casarse otra vez. Fue el poder detrás del poder en Francia con sus envenenadores, escuadrón volante y astrólogos. Se superó, murió vieja y sin rencores. Dicen…

10.12.08

pato beiguin


Cada sitio tiene sus leyes. Las más extrañas se dan allá donde las impone el hombre. Un ejemplo: la granja “Los manjares”
Cualquier pato Pekín nacido allá vivirá solamente 57 días. La uniformidad y la exactitud de las sentencia no ha despertado hasta ahora ninguna queja entre los patos (sorprenderían mucho a los criadores si fuera así). Para esta ley todos ellos son iguales, los patos digo, no los criadores. Ellos creen que ambas especies ocupan su lugar en la cadena de la vida. Adiestrados así por Disney ejercen en el lugar una potestad indigna. Se mienten los unos a los otros acerca de tener decisión sobre la vida y la muerte. La mentira les viene del empirismo errado de ver que pueden convertir una criatura en un producto solo con despojarlo de las vísceras y las plumas.
Pero la verdad es que estos tipos tiemblan, sin ser capaces de admitirlo, pensando que pueda ser que Dios le mande una plaga entre las aves, una insignificante gripe aviar. Abren las fosas nasales para adivinar si el granizo traerá la temida pérdida. Revisan cuidadosamente cualquier probabilidad de incendio. En pocas palabras intuyen cuan precario es su poder. Cualquier cosa que, fuera de ellos, repartiera la muerte a diestra y siniestra entre los corrales los llena de pánico. Todos saben que esas cosas pasan. Algunos hasta las han sufridos. No los atemoriza el pecado contra la vida de la criatura ya que no les preocupa que mueran; se preocupa por la escasez del stock, por no poder cumplir compromisos.
Convengamos que no todos son iguales aunque se esfuercen por parecerse. En los días de abril conocí uno que me habló entre mates de leche cuentos de viejo chocho. Para él no estaba mal preocuparse de cosas que no se pueden controlar pero que no servía de nada. “¿Cómo puedo saber que día lloverán piedras?” El futuro siempre es un enigma me dictaba mi mate. Sorbito tras sorbito lo escuchaba sin alterar la frecuencia. Se despachaba con rencor de viejo contra los más jóvenes con sus ge pe eses, sus camionetas y sus otros chiches. Pero no era eso lo que quería contarme.
La rebelión de los pollos. Así la llamó. Trató de explicarme que los bichitos aceptan así, tan mansos, su destino de alimento porque hasta ahora ninguno se ha enamorado. El primero entre los patos en elegir a una pata cualquiera, porque la ama, querrá vivir para estar con ella. Sufrirá con la idea de que sería servida en una mesa con anís y caramelo. Un fin tan mesquino como la alimentación de las bestias llamadas hombres resultará indigno de cualquier pato capaz del sentimiento. Y sobre todo se lo contará a los demás patitos. Será el Adán de Los Mangares que elegirá una Eva para discutir con Dios. Seguramente morirá pero el camino estará allá donde el caminó. Algunos lo seguirán hasta que sean los suficientes como para formar ejércitos. Y el hombre, como los dioses del olimpo, se tendrá que conformar con eso de que otros además de él son criaturas amantes. Aceptar a una especie más en el panteón de los que pueden amar.
El mate me dijo que el viejo estaba loco. Que seguramente tantos soles lo insolaron mal. Pero me despertó una ternura tonta. Una causa de amor, gritaba el sorbito de leche. Muy loco; lo que quieras ¡pero la razón de un amante! Si algo merece salvar a una especie es esa. Desde abril que espero una rebelión de esas. Sorbito a sorbito. Espero verlo.

8.12.08

Problema mío la hora en que posteo.

Dicen que gracias al pánico la mente libera esas sustancias terminadas en "inas" que animan y despiertan. Va! Que mantienen alerta. Parece ser producto de la capacidad adaptativa. Blah blah. Fantasías en ese estilo.
Sin embargo se pone interesante cuando se explayan en que, sustancias mediantes, el pánico es adictivo. Que se extraña la lucidez.
Conozco gente así.
Podría dar largos testimonios sobre el tema.
Es todo lo que diré.

2.12.08

la balsa de la Maga.


Esta Magali, ¡Sí! Otra Maga en mi entorno (¿será que las busco?), se sienta en esos banquitos de playa en plena peatonal Florida, con su guitarra zurcida sólo para cantar. “Una hace lo que puede” dice pidiendo disculpa. Puede bastante, perdone que le diga. Canta. Juegue con el nombre, lector atento.

En la peatonal están todos estos artistas callejeros que hacen linda a Florida. Hay muy pocos sobre Lavalle. Maga está desde las cuatro de la tarde en general, allí despliega su repertorio. Somos varios el público fiel. Nos gusta el sabor a rock que tiene para nosotros, ella mientras entre tema y  tema besa extranjeras. Se ríe si algo la sorprende.

Le grabé diez segundos del show, lector atento. Por supuesto todo movido porque me estaba codeando con los otros espectadores. 

29.11.08

Cierto orden.

Me gusta cierta uniformidad en el universo. Cierto orden. Me gusta ver que las cosas cuajen. Que se den. Pero me molesta cuando se nota la mano del que ordena, me pone nervioso.

25.11.08

la novia del viento




“Con garras de acero voy haciendo mi nido robado, cada genio no es para mi más que la ramita que me hace falta, un poco de botín para mi nido”


La fantasma sutil.

Me molestan mucho los que creen que de una discusión debe resultar un ganador. ¡En pleno siglo XXI es verdaderamente escandaloso! Valerse de un rango o de una situación para tratar de imponer que lo que dice es veraz, es un pecado; estoy seguro. En el infierno tiene que haber un lugar especial para la gente así. Si hasta Satán debe querer escupirles la cara.
Pero además, pasa a veces que uno para no pelear, porque uno no es una máquina y le ocurre que se cansa, les da la razón al toque. Entonces se desata en ellos el veneno hacia adentro y se ponen jodidos. Se merecen que el Alien los bese con esa lengua dentada. O peor. Se merecen tener sexo oral con él.
La verdad es tan esquiva. Puede apañársela para estar en ambos bandos de una disputa. Es un fantasma sutil. Una enamorada caprichosa que se va con quien ella quiere. O con ninguno que es la más de las veces. Porque la mentira es lo general en la vida. El engaño la norma. La ignorancia un consuelo.

14.11.08

S

Es insufrible ver que lloras y yo no tengo nada que hacer.

12.11.08

costanera


Buenos Aires me gusta. No entiendo el complejo del provinciano que objeta la belleza de la capital. Es más, me molesta mucho. Yo encuentro belleza en cada paso por la ciudad. Parece que un atardecer si no tiene montañas o playas no es un atardecer bello. Acá me tiene, lector atento, en un maravilloso paisaje en la costanera de Buenos Aires. El detalle feo vengo a ser yo, pero bueno.
Es justo en frente de aeroparque y la verdad que el lugar es bello. Los aviones que salen, el Gran Río, el viento, en fin, todo. Puramente citadino pero paisaje de todas forma. La belleza no hace cuestiones, solo se presenta en donde sea. No discuta.

Con Matías empezamos a jugar a hacernos los turistas cuando hace años que andamos por baires. Asi que andaremos por ahi y si puedo pondré aca las fotos.

8.11.08

Pollo.

Me sorprendió mucho descubrir que para un chico citadino la primera experiencia con el pollo es gustativa. Degustativa debo decir. En un chico de pueblo hay una experiencia visual y hasta táctil sumada. En fin
O sea. Un nene que creció en el campo tiene la visión del ave viva. En cambio el que lo hizo en la ciudad se relacionó más que nada con la pechuga. Ni en sus sueños más remotos se le ocurre pensar que esa cosa rica fue parte de otra cosa.
Cuestión se perspectivas, lector atento.

7.11.08

Signos de la santidad.

No perder la pasiencia frente a los idiotas.
Perdonar a los que intentan cagarte con tonterías.
Encontrarse ante la perpectiva de cagar a palos a un tonto y resistir la tentación.
Contentarse con explicar mil veces que tener buenas intenciones pero errando el camino no es algo bueno. Ni mínimamente.
Entender que una mujer hermosa pueda no quererme...

5.11.08

august rust

August Rust, que en realidad es Evans, es un pibe que no se olvida que en el cuerpo de una guitarra lo más grande es la caja de resonancia. Busca y es buscado. El elemento en el que se mueve es la música. Yo, que conozco a algunos con oído perfecto, me parece verle un aire de familia.
La película juega con estos elementos. Y con Robin Williams, que trae consigo un paisaje de la tierra de nunca jamás pero en el ámbito de un teatro. Además es malo. Un malo torturado, que ya de por sí es un malo ambiguo.
Podría recomendar que la vea, lector atento, pero mejor escúchela.
Quisiera decir algunas otras cosas pero el calor me está derritiendo el cerebro.

3.11.08

Cambió el amor??

Tallado con las manos originales, sobre una piedra primigenia, con los fonemas del primer idioma.

“El paraíso 

estaba siempre 

donde estaba ella”

Inspirado en el mismo amor, el epitafio de Eva. 


(se lo escuché a Dolina) 

22.10.08

una duda potente


No sé si entró agua en mi cerebro. No sé si produjo algún tipo de corto. No sé si eso puede ocurrir. Lo que sí sé es que la idea se presentó de repente. Aparentemente sin previo aviso ni citación alguna. Podría decirse que algo agitó mi cabeza como un cubilete y que algunas ideas que estaban ahí muy sueltas se ordenaron.
Es un razonamiento tan claro que me conmueve su belleza. Compacto, trasparente, sin grietas. Un diamante. Una piedra preciosa que podría arrojar a las sesudas cabezas de los que defienden a la matemáticas como una ciencia exacta. Hacer una digna defensa se las otras “ciencias”.
Pero resulta que tendría que empezar de muy atrás. Tendríamos que ponernos de acuerdos en tantas cosas que un pensamiento sencillo iría tomando forma de libro. Tomaría un tiempo que me da paja invertir en eso. Pero quiero que sepan que la tengo.
Hoy llovió lector atento. Para la próxima tormenta me compro una gorra.
El lenguaje no tiene quien lo defienda.

17.10.08

consideraciones húmedas acerca del amor


Está el vaso de agua y esta la lluvia. Distintos momentos del ciclo de un mismo elemento. Solo agua ¡verdad se ha dicho! pero una cae del cielo, lector atento.
La lluvia se parece al amor en eso de que si uno sale de la cueva, cuando el amor pase sí o sí se va a mojar. Tomando contacto con ella, la lluvia va a empapar. No hay forma. Permaneciendo en la cueva se podrá opinar… desde afuera, pero los que están mojados juntarán las yemas de sus cinco dedos solo para cuestionar al que opine seco.
Es cierto, inventados están ahí los miles de artilugios para no mojarse. Ninguno sirve al cien por ciento. Y si hubiera algo, sería tan incomodo, tan aislante que solo sería una cueva portátil o un impedimento para tocar a otro que es lo más divertido de participar de la tormenta… o del amor. Perdida de tiempo.
Ya bajo el agua cualquier certeza puede patinar porque el terreno se vuelve resbaloso, cuando no barroso. Es en vano maquillarse para una noche de lluvia. El agua todo se lo lleva. Tarde o temprano lo que uno es quedará expuesto a los ojos del otro.
Lógica imbatible que una lluvia es más grande que un solo hombre, e incluso que muchos hombres juntos. Pero cualquiera debe saber que no todos están bajo ella, y que no todos quieren estarlo. Aunque duela es así.
Abrir las manos intentando atraparla es un lindo juego inútil. Nada que hacer. Aprender que la piel es mejor que las manos es madurar. Aprender que con solo la piel no alcanza es madurar demasiado.
La lluvia también se acaba. Ya con el cielo limpio los que disfrutamos de estar mojados caminaremos al sol otro que se parece al amor pero de otra forma.
¡Rajos y truenos! ¡que cursi!


Inspirado en Matías caminador bajo la lluvia. ¡Pobre!

12.10.08

sobre grados

Siempre sobre todas las condiciones existen grados. Tomo, para decir esto, un solo hilo de un entramado complejo  con la única intención de hacer un poco de filosofía de dos pesos. Estoy interesado en discutir con cualquiera la importancia de los “grados”. Es que cuando es fácil en el humano servirse de palabras o expresiones cortas para definir a otro humano, los “grados” de vuelven importantes.

No voy a rasgarme las vestiduras, lector atento, y tampoco pretendo que usted lo haga. La generalización (de eso se habla aquí) es un habito de la pereza en el que también incurro. Pidiendo disculpas pero lo hago. Los argentinos, si somos apurados, usamos cuatro o cinco convenciones para opinar sobre un tercero, e incluso de un segundo en su propia presencia.

-Sos un buen tipo.

-Es una mala persona.

-¿Ese? Un pelotudo.

-Cuidate ¡es una hija de puta!

-Ni fu ni fa.

Con estas frases o variantes de las mismas se hacen catálogos completos de diversos ámbitos. Y hasta cierto punto funciona de acuerdo a la opinión que se tenga del que opina. Porque eso se suma a la hora de escuchar opiniones, sobre todos si tenés dos dedos de frente. Todos opinan de todos y lo que resulta peor, se deciden cosas de acuerdo a rótulos que se pegan en la frente de las personas.

Por eso los “grados” se vuelven decisivos. Usted sabe lector atento, como sabían los presocráticos, que una persona es en realidad una combinación espontánea de ciertas cualidades que lo impulsan a hacer lo que hace. Podría decir virtudes y defectos pero no voy a hacer juicios de valor ahora. ¿Quién soy? ¿Por qué hacerlo? Lo importante es que lo que hace uno ayuda a los de afuera a definirlo o a hacerse una idea de cómo es. Busque su biblia, “al árbol se lo conoce por sus frutos” (Mateo 7, 16).

Yo me arriesgo en decir que uno es, de acuerdo al momento y al ambiente, un poco de cada cosa. Un hijo de puta y un gran tipo pueden convivir en la persona sin que esta explote. Un entramado complejo ¿me entiende? Pero sigamos por el hilo que empezamos.

Un poco pelotudo no es lo mismo que muy pelotudo. Así lo asumimos. Un poco pelotudo puede ser hasta adorable pero el “muy” ya convierte en insoportable a cualquiera. Hasta los muy buenos son esquivados. De acá me sale decir que los grados son importantes cuando se habla de una cualidad de un prójimo. Lo veo como una obligación moral adjetivar cuantitativamente el sujeto.

Me gusta ver como algunas personas trabajan para atenuar una cualidad muy marcada. Sobre todo a los hijos de puta que cuidan al otro de si mismos. Los que me pagan la cuenta antes de empezar a comer por miedo a verse tentado a irse sin pagar. A los que cuando escuchan decir te amo nunca responden yo también. Los envidiosos que no se hacen regalos a si mismos. Es como cuando un pintor le agrega blanco a un color puro.

Trabajan sobre si mismo copiando el empeño de los escultores para quitar lo que sobra. Atado a los genes le viene la hijaputes pero se rinden a ella tomando recaudos. Algunos eligen lugares donde poder descargarse. Otros, personas con quien ser como son (¿Cuántas relaciones desastrosas se basan en este error?). Pulen. Como pulen los buenos para ser mejores, solo que empiezan a escalar desde más abajo. En un punto los respeto.

No me quejo si metiendo la mano en su jaula los osos me la arrancan. Será que pienso que uno tiene que ver bien. Que tiene que preguntar los grados cuando lo advierte sobre otro. Y sobre todo que escuchar las advertencias tácitas que una persona hace sobre sí mismo.

Yo sé que pareciera que estoy tratando de justificarme. Porque en mi trabajo, por ejemplo, me tienen por hijo de puta pero es que no me conocen. No hablo de mí. Hablo de otros que veo pasar allí. Por King Kirin pasa un  gran muestreo de la sociedad moderna todos los días que abrimos al público.

Ayer un pibe trataba de hija de puta a una piba. –Lo que me hiciste no tiene nombre –le decía –te creí y me cagaste.

Se levantó y se fue.

-¿Cuánto te debo? –Me preguntó ella –Yo nunca le dije que lo amaba –se justifico mientras buscaba la plata, sin que yo la interrogase, más hablándose a si misma que a mí.

Pensando en todo lo que ya dije solo pude decirle.

-Está todo bien, le fuiste leal. Vos serás un poco hija de puta pero él es un completo idiota.

 

10.10.08

tres corazones en la city


La foto la sacó Matias una noche que con Gabriela eramos tres corazones latiendo en Buenos Aires. Fuimos a cenar, la pasamos bien a pesar que nos atendieron mal, terminamos tomando café en una cervecería. Así somos.
La ciudad la adoptamos porque cada uno viene de otra parte.
¡Que mi memoria conciente guardará esta noche para siempre!

6.10.08

que animal!

Me causan mucha gracia los que exhortan a encontrar la felicidad con formulas preestablecidas. Esas personas me hablan de sus recetas como haciéndome un regalo. Les impregna el olor de la plenitud, solo porque el boy scout que tienen por conciencia les dice que han cumplido con la buena acción de ese día, al haber salvado a “este pibe” de las mismísima garras de la amargura.

Algunas veces les sigo el juego. Cambio la cara, o bien dicho, me calzo la máscara que ellos quieren por dos segundos y hago mutis por el fondo. La mayoría de las veces es el camino más corto para que se calmen y me dejen tranquilo. Algunas otras veces trato de razonarles. Que lo que funcionó con ellos solo me será útil si negamos aquello de que el hombre es único e irrepetible. Que si no conocen la naturaleza de mi pena poco podrán curarla. Que hay cosas que no se curan ¡que mierda! y que esta bien que dejen marca. Etc.

Lo mejor que hago es dejarlos hablar, eso cuando tengo paciencia y tiempo. Con ánimos de defender su tesis, terminan poniendo sobre la mesa una pena supuestamente superada, ¡ojo!, cuando superada es suponer que no le dan pelota. Basta con hincarla un minuto para ver moverse una pena que debería estar bien muerta, hace tiempo ya. Es cuando, si tengo suerte, terminan llorando.

En mi fuero íntimo digo que todos son unos pelotudos/as en potencia. ante lo cual pueden pasar dos cosas: Que se conviertan en pelotudos/as en acto o que sean personas que me interesaría conocer. (Potencia y acto de acuerdo a como lo ve Aristóteles). Ahora bien cuando uno de estos que están en potencia se acercan queriendo decirme como vivir se ponen en acto a velocidades superiores a la de ¡ya!.

Al final termino por suponer que me tienen envidia. No soy vanidoso. Pero si tanta gente no se banca que no ande cual guasón con una sonrisa mentirosa y mezquina es que les llamo la atención. No se confunda, lector atento, no soy un emo. Soy más bien un mal humorado a los ojos extraños.

Nunca, ni de chico, ni cuando era feliz, nunca de los nunca me reía de cualquier cosa. No soy fosforito. Me causan gracia cosas que los demás consideran que no se deben hablar. Me gusta reírme con la gente que quiero. Para algunos hasta soy un payaso. Los demás como ya dije me interesan poco.

Conozco la buenas intenciones de los que se acercan cuando me ven pensando (parece que ser meditante es también antinatural). Les pido que piensen que si quieren ayudarme no insulten mi inteligencia y simplemente déjenme solo.

Confío en la capacidad que tienen los animales. Eso de lamerse las heridas para curarlas o en aprender a vivir con ellas me parece que aplica. Después de todo soy un animal.

¿No?

5.10.08

shakespeare


Romeo: Es tormento y no clemencia. El cielo está donde esté Julieta, y el gato, el perro, el ratoncillo y el más mísero animal aquí están en el cielo y pueden verla. Romeo, no. Hay más valor, más distinción y más cortesía en las moscas carroñeras que en Romeo: ella pueden posarse en la mano milagrosa de Julieta y robar bendiciones de sus labios, que por pudor virginal están siempre rojos temiendo pecar con tocarse. Romeo, no: le han desterrado. Las moscas pueden más yo debo alejarme. Ellas son libres; yo estoy desterrado ¿Y decís que el destierro no es la muerte? ¿No tenéis veneno, ni navaja, ni otro medio para morir rápido, por más vil que este sea? ¿Solo tienes para mí destierro que mata? ¿Destierro? Ah, padre, los réprobos dicen la palabra entre alaridos. Tú, siendo sacerdote, confesor que perdona los pecados, que dices ser mi amigo, ¿tienes corazón para destrozarme hablando de destierro?

4.10.08

poesìa rosarina


De pequeñas memorias como soles enanos
Un silencio tras otro silencio tras silencio tras otro.

Hasta cuando habrá de repetirse la tragedia?
El círculo concéntrico del miedo en la garganta?
Los túneles abiertos a la nada como bocas sin dientes?
El siglo de las bestias acechando lo puro?

La calle aún recuerda el paso de los lobos
el azufre
la ceremonia secreta del abismo.

Sé que desde alguna ventana
más allá de los visillos malheridos
las abuelas me miran...
los gatos ronronean y me miran...
las comadres se persignan y me miran...

y esperan que mis manos de agua laven el rencor
y que extraigan una por un a las espinas de tu frente
y que las clave en el pecho de todos los cobardes,
de aquellos que escupieron el madero más libre,
de aquellos que azotaron tu mirada.

Y habrá de suceder...(Así está escrito)
cuando tengamos el corazón en blanco
y podamos arrojar la primera piedra.

..........ddde Agua de mis manos
Mañana prometo shakespeare 

26.9.08

hijo de hombre


"No la verdad tal vez de los hechos, pero sí su encantamiento"

Me preguntan seguidos, la corte de curiosos que me rodean, si pongo tal cual me pasan las cosas. 
El señor Augusto Roa Bastos lo dice mejor que yo. 

22.9.08

primaveral

Primaveral el primer día de la primavera. Fresca, casi fría la mañana. Sol de medio día. Lluvia a la cara misma del sol. Y por supuesto él. El arco iris rematando la tarde. La noche hace gala. Mientras en todo el país la primavera fue la de siempre en Buenos Aires nos vino así, como le digo, lector atento.


La foto es desde Maipú al 500. La compañía de Matias un alago de amigo.

18.9.08

tigresa norteña

Amiga mía, ojala algún día escuchando mi canción de pronto entiendas que lo que nunca quise fue contar tu historia, y que pudiera resultar conmovedora. Pero perdona, amiga mía, no es inteligencia ni sabiduría ésta es mi manera de decir las cosas, no es que sea mi trabajo es que es mi idioma... Yo quiero regalarte una poesía tu piensas que estoy dando las noticias.
Los grandes felinos huyen sin miedo. No se deje engañar en el sentido contrario. Aunque no lo parezca la confrontación no está en su naturaleza. Ahora bien ¿Los vio cazar, lector atento? Sépalo si no lo sabe, que encontrándose en una encrucijada son las más peligrosas criaturas. Conozco gente que comparte ese don feroz.
Dígame si no piensa lo mismo que yo, pero hay situaciones de las que los justos deberían estar exentos. Una sobre todas. La de la espada y la pared, porque verse obligado a elegir entre dos males es una mierda. Las más de las veces se llega ahí en tal estado que “el mal menor” no aparece como una opción.
Si hay que agregarle caos esta el amor. Enamorado y amenazado por la persona amada es de seguro una de las formas del infierno. Pero es también donde uno revela su naturaleza ¿Quién se dedica a mantener las convenciones cuando el dolor apremia? Por lo tanto si se es una tigresa se mostrará los dientes y las uñas hasta la última gota de sangre.
Rebeca (que no es Rebeca pero no importa) está ahí, en ese momento de mierda. Nadie la llevó engañada. Anduvo sola por ese camino pero se comportó como una Lady. Fue leal y entregó su corazón. Ahora se siente amenazada y no sabe para donde salir. Sin embargo va a salir porque es así como ellas es. Dolida en el alma, abandonará las lecciones de Cristo para abrazar la ley del Talión. Devolverá golpe por golpe, diente por diente, ojo por ojo. Entonce él sabrá que ella es fuerte, que lastimó a la persona que no debía. Pelearán hasta que ambos caigan pero ella será la primera en levantarse porque se construyó a si misma poderosa. Entonces mirará al tipo y un segundo antes de escupirlo le tendrá pena. Será el preciso momento que entenderá que ya no lo ama porque la pena y el amor no se conjugan juntos.
Ya erguida, de pie frente al despojo del que la desafió solo le dará la espalda y seguirá sin resentimientos, sin culpa, sin nada. Guardará en la memoria de las células la experiencia. Esperará el momento para volver a amar. Elegirá un nuevo día. Volverá a ser feliz.
Eso le deseo. Eso te deseo, mi hermosa Rebeca. Tigresa del norte.

12.9.08

ojos de ver y mirar

Parece ser que ver no es lo mismo que mirar. Que para ver primero hay que mirar. Que los que saben ver la realidad hay cosas que ya no quieren mirar. Que siempre se llega al momento de decirle a la persona amada ¡Mirame!, uno al que casi nunca se lo ve venir. Eso de la “mirada totalizadora” está muy en boga en ciertos claustros. Windows Vista.
Todos son, para mí, juegos dialécticos. Una torpeza del idioma que juega a una exactitud que no le pertenece. Hubo un tiempo cuando me solazaba mucho con todo esto. Las palabras pueden ser un buen entretenimiento.
Anoche la Mica; mi única hermana; la que tiene la obligación de desconectar el respirador; la cínica que adoro; me dijo que tengo los ojos tristes. Me lo dijo esgrimiendo una verdad obvia. A mí me vino esto de las miradas porque estaba por preguntarle más pero entendí que era vano. Ya sea que mire o que vea los ojos son lo mismos. Si se le ocurre, lector atento, que “ver” es una acción de la inteligencia le diré que en ese caso mis ojos de inteligencia deben ser por lo menos igual de tristes.
Me miré en el espejo y nada, mis ojos son mis ojos. Vio eso de que a cierta edad uno es responsable de la cara y de lo que esa cara dice de uno. Bueno. Tengo ojos tristes, lector atento.

6.9.08

secretos no

Un secreto no es otra cosa que una noticia en extraño estado. Yo crecí en una casa donde todo el mundo susurraba secretos. Algunos feos y morbosos, otros jugosos y peligrosos. Temprano en edad descubrí que el secretismo puede usarse como una manera de excluir o incluir a las personas. Seguro que me entiende, lector atento. Confianzas, lealtades, círculos íntimos. Esas cosas, arme usted las oraciones.
En todo el tiempo que viví allí pasaba a través de los distintos grupos y sus secretos amparado en mi infancia. Es que a estas personas les parecía imposible que un niño tuviera inteligencia y, lo que más debería haberlos asustado; memoria. Porque yo tenía memoria y tiempo libre. El resto llegaba solo. Tras mucho ensayar me resultó claro entonces que un secreto abandona su estado puro apenas es confiado a un tercero. Como mínimo se pierde el control sobre lo que se desea que permanezca oculto. La formula perfecta para mantener algo fuera de la opinión y curiosidad ajena es, que solo aquellos a los que afecta directamente lo sepan. Una formula contraria a la naturaleza humana. Parte de ser un animal social es querer saber cosas de aquellos que lo rodean a uno. Los límites de lo privado se vuelven bastante borrosos.
Las personas hacen de lo íntimo una prueba de amor. No tan solo de la intimidad física. Se quiere saber todo de la persona amada. Y la moneda de cambio es decirlo todo de sí. Es cierto que casi nunca ese intercambio se da de una manera justa. Después de todo ¿Cómo se pesa la importancia de los actos de la vida ajena?
En ese dilema me siento hoy. Conociendo a alguien que acaba de confiarme uno o dos secretos. No logro que la gente deje de hacer eso conmigo ¡No soy un cura! Estaba todo bien hasta se hizo un silencio bastante obvio. Me tocaba decir algo a mí pero yo no soy de confiar secretos. Esta personita abre su corazón porque sabe como me quieren otros y que soy de confianza para ellos. Pero no quiero hablar de mis cosas. Y de repente lo ya confiado se vuelve casi un chantaje porque las palabras no vuelven a la boca ni se olvidan. Recuerde que soy el pibe la buena memoria.
Así que cuento algo que parece banal en comparación. Casi me parece que ella esperaba otra cosa. Y yo siento que conté algo lindo. Algo que me pasó con Betty cuyos recuerdos atesoro. Sin embargo no me saco de la cabeza que los convertí en moneda de cambio. Que puse precio a memorias invaluable.
Yo que escapo a los sectarismos producidos por el secretismo y que me da risa la importancia que la gente le da al mismo, estoy aquí renegando de como se dan las cosas. Yo que sé la formula y que la aplico a ultranzas estoy acá enojado por lo que dije y aliviado por lo que callé.
Estoy seguro que mi circulo íntimo no admite a más nadie y menos a las apuradas. Los tiempos son importantes, tanto como los caminos. Perdonemé por ser así, lector atento, pero necesito reírme mucho con una persona antes de abrirle el alma. Estar seguro que es un buen bicho raro y algunas cosas más que llegan con el tiempo. En fin.

2.9.08

incognita

Sip. Es martes.
Y yo los martes...

1.9.08

Neo ordinario

Formas modernas de ser ordinario.
Primero comprar un celular con reproductor de Mp3 "reciclado" (quiere decir que se lo afanaron a otra persona para poder venderselo a él).
Segundo entrar a un restoran y pedir una mesa para cuatro siendo dos.
Tercero poner música fea (entiendase cumbia y sus perifericos) a todo volumen.

30.8.08

viento mío


"Mi voz buscaba el viento para tocar tu oido"


En salta agosto era ventoso. Había un decir entre los viejos para los cuales pasarlo era augurio de llegar a fin de año. Pero se sabe que los viejos viven esperando y escapando de la muerte.
Siempre me gustó esa idea de dejarle cosas al viento para que se las lleve, como el alma de los muertos. De chico me trepaba al paraíso de la vereda, buscaba la parte más alta de la copa, me ponía de cara al viento y lo dejaba que me peine. Mientras recitaba cosas. No importan la naturaleza de las cosas, lector atento. Asuntos míos con el viento.
Ya de trece o catorce años Neruda se despachó con ese verso en mi vida.
En estos dos últimos días de agosto en Buenos Aires el viento de mi niñez me ha buscado y me ha encontrado. Fresco, filtrador de sol me ha besado las canas. Yo no tuve otra que ir hasta el Obelisco para mostrarle la cara. Para abandonar cosas en él. Para ser yo otra vez.

27.8.08

mis espaldas

Siete de cada diez mujeres que me conocen comienzan a valorarme una vez que ya me he ido. Algunas hasta intentan establecer algún tipo de contacto. Parece ser que lo mejor de mí está a mis espaldas.
Ando en busca de ese espejo que me lo muestre. Lo mejor de mí. ¿que más?
Estoy seguro que esto ya lo pensaron mejor que yo algunos poetas.
Si se va poner a cavilar acerca de lo que se me ocurre, le aconsejo que también a mire la hora en que se me presentan estos pensamientos, lector atento.

25.8.08

dirimir


Yo no tengo la culpa de lo que escucho. Al menos hay veces que no la tengo. En mi trabajo, para que no me caguen tengo que tener los sentidos bien atentos. Escuchar disparates, por lo tanto, es un gaje del oficio. Sin contar que soy taimado y usted eso lo sabe, lector atento. Frases perdidas que mi mente, agente enemigo, se niega a dejar pasar.
“La culpa no la tiene el chancho sino el que le da de comer”.
Se desprende, me dicen del saber popular. Yo digo que se desprende de un saber popular muy citadino. En general los que la repiten con aires de “tenerla clara” jamás en sus asfaltadas vidas han visto un chancho vivo. Ni hablar cubierto de pelos y enojado.
Cualquier animal por más domesticados que esté cuando tiene hambre hace algo para conseguirse su alimento. El chancho más que ninguno. De no ser alimentado barrerá cada centímetro de su porqueriza hasta encontrar algo. Cualquier algo. “Chancho limpio nunca engorda” en esta si creo. Por lo tanto el que carga con la responsabilidad de alimentarlo tiene que hacerlo si quiere evitar destrozos. El bicho es capaz de comerse a sus propios cerditos para satisfacerse. ¡Se imagina!
Por otro lado el pobre animal engorda sin saber que su fin más útil es alimentar.
Por lo tanto no entiendo porque se cita a la culpa en esta frase. La relación que tiene el hombre con el chancho es de ese tipo donde todos ganan. Mientras viva el cerdo tendrá con qué alimentarse casi sin esfuerzo y una vez matado el hombre recuperará su esfuerzo en la carne del animal. Estoy seguro que ninguno de los actores de dicha frase siente culpa, ni tendría porque sentirla.
Los repetidores sordos tienen algo en que pensar hoy. Dirimir culpas ajenas es sencillo. Sentirse inteligente diciendo algo que escucharon pero que no entienden ni conocen es necio.

21.8.08

si

Horrible paradoja esa donde uno mismo construye lo que más tarde le causará dolor. Porque digo, uno debería sentirse así ante lo irreparable, no ante las consecuencias de haber buscado la paz y la felicidad.



11.8.08

natalie





Anoche vi “la otra Bolena”.
Esta es la segunda película donde veo a Natalie Portman morir después de haber parido una hija para la corona. Me pregunto, ahora, lector atento:
¿Será que ella elige? O ¿Será que la eligen a ella?


8.8.08

un par de consideraciones sobre Al Pacino.



¿Se lo imagina usted, lector atento, rodeado de hijos y nietos? ¡Pero claro que no! Nunca será Charles Ingalls. No me lo imagino queriendo serlo.
El tipo da la talla de grandes almas solitarias. Sus mejores películas son eso. El detalle de un solitario que intenta relacionarse con su entorno. En muchas de ellas nunca lo logra. De ahí la belleza. La gota de agua que estrella su ser contra la piedra. Y también la peor tragedia que se pueda contar. La de uno que quiere amar pero no puede porque esta preso de si mismo. O la de un poderoso que descubre fuerzas omnipotentes fuera de las suyas. No me imagino quien se animaría a pedirle un curriculum, mas si me imagino que el no pondrá nada de esto que le digo. Actor. A lo sumo. Que bien le cae pero que poco parece.
La mirada de este actor marca el tono del film. Si ese tono falla es porque Pacino no entendió o no quiso entender como venía la cosa. Además de lo que se quiere contar; un publico espabilado (quizás nosotros lector atento) puede comprobar como los otros que conforman el elenco se miden contra él. Se mueven por el set buscando esquivar la sobra que pueda llegar a proyectar su metro setenta. Es un entretenimiento extra.
Lastima que tubo que bailar. Ahora debe poner por contrato que ya no baila. Digo yo. Aunque verlo hacer ese papelón es otro entrenimiento extra.
Después de todo el está para eso. Para entretenernos ¿no, lector atento?
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7.8.08

cuarto menguante


desde las galerias pasifico.

4.8.08

mantra 1

Permítaseme esta noche, la triste recitación de un axioma.

lo que nos cura se va...
siempre se va...
lo que nos cura se va...
siempre se va...
lo que nos cura se va...
se queda un rato nos mima,
nos miente y después se va!...


Caballeros de la quema. Fulanos de nadie.

31.7.08

volver

Quizás se trate de cambiar el eje de mi mundo. Poner el motor del universo en otra parte. Reinventar todas las cosas pero dejando de lado una sustancia. Hacer toda la naturaleza a nuevo de una manera funcional pero sin agua. Aprender a cocinar sin sal; o sin fuego.
Hacerme cargo de que hay cosas que fueron pero que ya no son. Al menos no lo son para mí, y aún así no detener esta maquina de respirar y pensar. Seguir.
Es lo que voy a intentar, lector atento. Lo que se dice: volver a empezar. Sé que se puede.
Vacío del pecho pero obedeciendo las leyes de mi raza.
Reiré cínicamente.
Contaré con las mimas palabras otras historias.

24.7.08

asi

triturado
roto
destrozado
papillado
disuelto

Así me siento lector atento. Ya no pregunte.

17.7.08

ellos



Estos son alguno de los amigos que dejé en Salta. Solo algunos. Los otros los tengo en una memoria stick a la que no puedo acceder por el momento.
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14.7.08

la virgen de la montaña.

En este lugar me acordé de Betty. Hoy cumpliria años, la Betty, nunca supe cuantos porque decidió que no tenía porque saber la edad de una dama. ¡Feliz cumpleaños Betty!!
También me acordé de mucha gente.




Se llega por acá.



13.7.08

...

"No penetres con suavidad en esa plácida noche"
Dylan Thomas.
Yo lo leí en "El ultimatum de Bourne" de Ludlum.

12.7.08

declaración de situación

estoy en un lugar sin internet... sepa perdonar, lector atento.

4.7.08

tucumán

"Yo no le canto a la luna, porque alumbra y nada más...
Ahy! Lunita tucumána. tamborsito calchaqui
compañera de los gauchos por la sendas del Tafí..."


Once hijos trajeron los locos de mis amigos a este mundo. Se me cruzó la idea de envidiarles la fe en la humanidad. Cierto descaro al enfrentar los temores que paralizan. Valor digamos, lector atento.
Tucumán me recibió nublado o nubloso. Con muchas preguntas, o bien dicho con las mismas preguntas pero en otras voces. Repetidas hasta el hartazgo. Parece que no elegí bien el lugar para estar sin dar explicaciones.
Me puse a meditar la idea de la compañía. Pero no voy a hablar de eso hoy.

2.7.08

voy



Voy a seguir a la luna que por hoy invita a la diáspora. "Tan lejos como se pueda llegar "
Lo más loco es que me voy sin que entienda que "por ella bajaría el sol o me hundiria en el mar..."

30.6.08

luna de dìa


Me encanta Buenos Aires.
Salgo de viaje. La voy a extrañar.
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28.6.08

V3

Este celular hace bastante que lo tengo. Podría decirse que hace más de dos años. Esto para mí viene a ser una novedad dado que pierdo las cosas pequeñas. Los que me conocen dicen que tengo una obsesión con el aparatadito. Y la verdad es que si. Que la tengo.
Pero ¡Por Dios! Me mantiene comunicado con la gente que quiero. Y de verdad creo que es lo más lindo y útil que creo el hombre sobre la tierra. Lo apagué muy pocas veces, más que nada porque me quedé sin batería. Hasta que no llegaba a una toma de corriente que pudiera usar me sentia intranquilo. Me gustaba saber que estaba siempre prendido. Que los que tienen mi número sepan que estoy para ellos.
Anoche lo apagué. No querìa que nadie me llame. Así me siento.

23.6.08

Nuevas cosas de viejo

  • Duermo poco. No me siento cansado pero tampoco a pleno.
  • Hablo menos.
  • Soporto quince minutos a los jóvenes, no más. Si están en grupo y se ríen, menos.
  • Las soldaduras de mis huesos me avisan el nivel de humedad del aire, a través del dolor.
  • Me hice cargo de mis canas porque es una batalla perdida y asumo que es mejor que estar pelado.
  • Teniendo una súper computadora escribo estas cosas primero en un papelito, que a propósito era chiquito y se acabo.

17.6.08

las obras.


Acá tiene, lector atento, una obra de las manos de Dios y una de las manos de Josi, mi hermanito artista.
Aclaro que su servidor es el de arriba... Por si no lo sabía.
Dibuja lindo el pendejo ¿no?

15.6.08

dia del padre



Roman:



Quiero con esta vela alumbrarte el camino, ponerte en manos de Dios, como hiciste vos en mi bautismo.


la foto es mía.

muecas y penas

"Con tu sucia camisa y
en lugar de sonrisa una especia de mueca"
Princesa. Sabina.

Están los que confunden pena con llanto. Personas que actúan no saber que una cosa es peor. No es que esgriman una metáfora que yo no entienda. Estos discípulo del ocultamiento se pierden en una falacia peligrosa. Las máscaras solo mantienen alejados a los necios, pero no sirven contra los verdaderos peligrosos, los que ven más allá del fingimiento y disfrutan de jugar con los sentidos ajenos.
Todos estos que le digo, lector atento, son los mismos que no saben que fingir una sonrisa no es sonreír.

9.6.08

la luna otra vez

"Te extraño cuando llega la noche,

Pero te odio de día..."

Calamaro.



Los filósofos pragmáticos me asegurarán que me olvido de la lógica. Me llamarán la atención sobre el hecho claro que el día encuentra al individuo ocupado y preocupado. Que es en la noche, la que liviana de responsabilidades, permite la remembranza. Uno se pone nostálgico de noche porque no tiene, a esas horas, donde pagar la luz. Que por eso uno sufre más que nada de la memoria por la noche.
¡Que a mí no me jodan, lector atento! Yo estoy seguro que algo tiene que ver la Luna.

punto de caramelo


Palacio de Tribunales.
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6.6.08

sombras nada más

Vacilo por la ciudad
Con miedo de encontrar tu sombra,
Tratando de encontrar tu sombra.
Me desespera la posibilidad de no hallarla sola
De que otra sombra
Ocupe el lugar de mi propia sombra,
La que nació para estar a tu lado,
La estúpida que nació con un gen errado,
¿Qué pasará cuando descubra que se murió
La sustancia?
¡Que soy nada más que el despojo de algo que se fue!
¿Que me dejó atrás mi propia vida?

4.6.08

leonardo da vinci


Me puse ayer a ver “El código Da Vinci”. Consecuencia de que la Laura lo consiguiera por oscuros caminos que no voy a ventilar aquí.
Me resultó extraño que Leonardo Da Vinci sea tan ignorado durante toda la película. Ni siquiera llega a ser un personaje secundario ¿Habrá pedido Tom Hanks que la imagen de Da Vinci no opaque la suya? Solo así se entiende que apenas se lo nombre en una película que ostenta tan grandilocuentemente si apellido.
El libro, a fuerza de burdas repeticiones, pone a Leonardo al mismo nivel que los protagonistas. Todo el tiempo se lo nombra y se trata de ignorante al lector dando largas explicaciones imprecisas. Resultaba interesante en él, no la manifiesta voluntad de ir al choque con la iglesia católica; sino la idea de que Leonardo Da Vinci, siendo prior de una orden destinada a conservar un secreto, lo haya codificado en sus obras. Algo sobre lo que el autor no se da cuenta que pone en el libro porque cuenta una historia que le contaron y no entiende la belleza de lo que escuchó. Dan Brown no sabe bien lo que hace en ese aspecto.
En el film, donde se recrea en una especia de transparencias muy bellas, varios pasajes de la historia de la humanidad citados para bien de la trama, nunca aparece Leonardo. Repito: Nunca pero nunca se ve un actor caracterizado como el pintor/inventor/escultor/genio de su época. Sí se recrea el funeral de Isaac Newton, ¿Cuánto podía costar ponernos a un Leonardo pintando la Última Cena?
Se ve de reojo la Gioconda, que para la trama no tiene peso. Siempre me enojó que sea la tapa de casi todas las versiones del libro que he visto. Para la historia que se cuenta, el fresco de la Cena es más valioso. En fin.
Resumiendo. Al libro le sobran por lo menos 100 páginas. A la película le falta consistencia y coherencia con el nombre. Y ofenden al que fue un gran hombre. Leonardo que no quería que las verdades se pierdan. Si asumimos que hay algo de verdad en lo que ya se había divulgado en El misterio sagrado, Leonardo entendió hay cosas que no se deben esconder.
Como un desagravio pongo aquí un autorretrato de Leo.